En tu País.

Tu país.
Todos los días sale el sol, cuya perfecta esfera amarilla se degrada en todas las direcciones hasta convertirse en un uniforme azul, aquellos días nublados vos me prestas bellos abrigos, y dibujas centros grises donde todo es intelectualidad. En el otoño, grandes encinos dejan caer sus hojas ocres, que regando el camino, lo delinean. En tu país no hay prostitutas ni garitos, tan solo hay mujeres amantes del amor de miradas, que sin ser putas ni santas, no andan con quien humilla al ser humano y difaman la dignidad colectiva, o amigo, en su país, ellas los prefieren poetas, esos que con roñosas chaquetas se pasean con antiguos libros y pipas, que son aire, pañuelos de colores santos que rodean los cuellos, ojos que miran arrogante ya que perciben la esencia de las cosas, que por supuesto conocen, ellos son los que distinguen, pero no querida amiga, los de tu bar de apariencias no distinguen ni discriminan, porque no son, no pueden ver mas allá, repito, no son mas allá que el pequeño precio que distinguen en la etiqueta al otro lado de la vitrina. Dime mi amor, ¿sabes amar al triste escritor?, o ¿diciendo ser profunda tienes etiqueta?

Escrito por mi amigo Cristobal Soto, escritor poeta, como pocos, los demás andan rondando por ahí comprando la farsa, y paradiando el arte sin sentido, moviendo las caderas y poniendo caritas sin capaz de interpretar las palabras y viviendo la vida simple y en color, pero terminan con el envase vacio y su vida convencional, todos mienten!