Manchas en el "Edén"

Mancha en el “Edén”

Catecismo sismo ya eh!
Se está mintiendo en la religión, hay desconfianza
Entonces cabrones! A magdalena ya no le tiraran piedras?
Y se la montan y la humillan, por lo menos da,
Por lo menos da,
El vaticano es un domino,
El dedo que lo derrumbo se llama dinero,
Se llama sicología turbia,

Donde están los test que dejan entrar la enfermedad humana que la manchan con la fe?
Eso se llama ATENTAR CON LA LEY NATURAL DE ETICA, citada en sus dogmas, y cual la atentan,

Dicen estar en un templo y caminan con hienas, adiestran hombres que se meten con niños y os digo PILATOS
Y acusan una falacia
Y la confesión del error?
CALLADA EN LOS PASILLOS
HORROR
Pero tranquilos ya vendrán tiempos peores
Mientras comen con Barrabas y hacen un salud por dejarlo sin cruz
Amen.

Samuel Echeverria

No necesita titulo...

Ella no me conoce, aunque hemos hablado en más de una ocasión ella definitivamente no me conoce. No ha visto jamás mis ojos convertirse en cristal cuando escribo sonetos como estos. Jamás sabrá que soy amante de mil mujeres en el día, cuando voy, cuando vuelvo, en el metro en la universidad. Ni siquiera sospecha que sueño cada día con morder sus labios tan bien formados, su pelo es mi perdición, sus caderas que dejan un extenso valle cada tarde en los dominios de mis sueños, mi pobre colchón. Ella no se imagina cuantas veces miro sus fotos y me traslado a otras dimensiones sumergiéndome en las imagines que observo, imaginándome por ejemplo, que aquella hermosa cara está realmente frente de mi, y no es, solo un vidrio que trasluce megaherts o lo que sea. Ella no sabe, tú no sabes, realmente mi amor, que vivo para escribir, y escribo para ti.

Cristóbal Soto.

Entre la nada y el sin sentido.

Una voz cantante con violines hostiles en un camino oscuro,
Acá la soledad es la que manda y el miedo dirige,
El río corre en sangre de los que mueren sin pena ni gloria,
Las aves lloran el sufrimiento de las almas perdidas,
No existe el sol ni el hambre, la nada por excelencia el principal protagonista,
Un psiquiatra condenado maldice al viento y a los dioses,
El dolor sonríe y deambula a toda hora,
La muerte cesante despedida por un vacío eterno,
Es el peor de los lugares, no es el cielo, el infierno o el purgatorio,
La razón se desconoce y la suerte es su esclava,
Acá no te quemas, no descanzas, y no sirve la misión ni el arrepentimiento,
Es un vacío y una caída constante,
Un andar uniforme de preguntas y desesperación,
En el cual tu condena será constante
y tu alma nunca estará más conciente al sin sentido
Sebastián Calderón. Creador del Blog.

Polillas de Poliester.

Polillas de poliéster.

Caminan a taco alto haciendo honor a su soberbia, disimulan la mirada sin beneficio de interés a costa de pagar el precio, su conciencia les llama a vestirse a la moda, conocen su belleza bienaventurado sea el simple espejo, el respeto ajeno de vivir como actriz secundaria, el discurso de disgustarse diciendo lo que realmente no piensan, la inopia del hombre de construir alter egos que no existen, la imperfección del cuerpo y de los ojos cursores de alicientes, la necesidad con cara de hereje indigente de respuestas, su caminar pausado y sin expresión,la razón de los esfuerzos y la ruina de la condición humana, bendito el sistema financiero y el jaguar azul, maldita la vida, la pobreza y sus metas, malditas las polillas de poliéster, benditas las mariposas de algodón, que curan las heridas y aman al pobre escritor.

Sebastián Calderón, "El dueño del Blog"

En tu País.

Tu país.
Todos los días sale el sol, cuya perfecta esfera amarilla se degrada en todas las direcciones hasta convertirse en un uniforme azul, aquellos días nublados vos me prestas bellos abrigos, y dibujas centros grises donde todo es intelectualidad. En el otoño, grandes encinos dejan caer sus hojas ocres, que regando el camino, lo delinean. En tu país no hay prostitutas ni garitos, tan solo hay mujeres amantes del amor de miradas, que sin ser putas ni santas, no andan con quien humilla al ser humano y difaman la dignidad colectiva, o amigo, en su país, ellas los prefieren poetas, esos que con roñosas chaquetas se pasean con antiguos libros y pipas, que son aire, pañuelos de colores santos que rodean los cuellos, ojos que miran arrogante ya que perciben la esencia de las cosas, que por supuesto conocen, ellos son los que distinguen, pero no querida amiga, los de tu bar de apariencias no distinguen ni discriminan, porque no son, no pueden ver mas allá, repito, no son mas allá que el pequeño precio que distinguen en la etiqueta al otro lado de la vitrina. Dime mi amor, ¿sabes amar al triste escritor?, o ¿diciendo ser profunda tienes etiqueta?

Escrito por mi amigo Cristobal Soto, escritor poeta, como pocos, los demás andan rondando por ahí comprando la farsa, y paradiando el arte sin sentido, moviendo las caderas y poniendo caritas sin capaz de interpretar las palabras y viviendo la vida simple y en color, pero terminan con el envase vacio y su vida convencional, todos mienten!

A los que no siempre ganan.

Esto va dedicado para los que siempre juegan, a los que se tiran a la piscina con una mala estrategia y terminan olvidando el arrepentimiento, a los que por costumbre piensan que la vida es un poco injusta, a los que se sienten muchas veces incomprendidos salvo por ellos mismos, a los que se pierden en sus ideas y no saben encajar en cosas básicas, a los que por conciencia detienen el control remoto en el History Chanel, a los que saben que su valor todavía no ha sido tasado, a los que su oído les juega en contra pues no saben soslayar ningún tipo de palabras, a los que pierden en vivo y en directo y en presencia de todos, a los que ganan en secreto a los ojos de un arbitro ciego, a los que por despecho son de bajo perfil, a los que sueñan sin todavía tener nada, pero que saben que algún día lo tendrán todo, a los que viven lento por falta de oportunidades, a los que por cojones han sabido establecer su conducta, a los que al final de la noche se quedan solos observando como bailan los demás, a los que son capaces de deambular solos en rondas nocturnas, a los que son que se van sin compañia, a los que no tienen respaldo de nadie pero respaldan a todos, a los que dan más de lo que reciben, a los diferentes y tímidos, a los envases vacíos dispuestos a recibir, a los que son capaces de escribir lo que sienten, a los que se sientan a conversar de cualquier cosa, a los que viven sin un monologo a los que hacen el ridículo por no saber el guión de la obra,a los que se sinceran, a los que son nobles sin necesidad de un titulo,a los que esperan eternamente a su musa perfecta, pero en especial a todos los que perdemos en este juego sin reglas.

Sebastián Calderón.

Baires Tango, y un pedazo de Crónica.

Baires tango, y un pedazo de crónica

Cenicienta triste y pulida mal pulida por el boche de los paraderos sin puerto ni pescado,
Caramelo de aniz con café cargadme la propina al chaval de camiseta de diego...
Mar del plata al carajo, si no has visto el río..
Toréame en Palermo, comedme el caguin del bolsillo fíjate en el sencillo de mi mirada antes que la disfrace la cascarrabias prostituta infame Black labial

Bella me dabas la dirección pero seguías bella cuando me bajaba de tu dirección, y entonces el silencio era un aire que garantizaba frazadas para otoño
Entonces volví al desfile

El taxista roncaba una estafa que termino muerta en un portazo sin amen...
Cenicienta la razón culminó mi regreso sin haberte invitado a un salame con nostalgia de patria trasandina, ¡Os digo Chile mierda! ese mismo que suena como un niño golpeado en un 27 de febrero que solo lo consuelan los movimientos de cabeza

Si no fuese joven moriría pálido siendo el capitán de un barco aferrado al asfalto gris, ese mismo que alejan la inspiración las palomas conquistadoras que comen la bulimia miga del hombre maquina que camina…

Entonces puedo afirmar que calle melancolía se ha ganado un florero para luchar con los fríos que se avecinan a un mar cada vez mas lejano y mas cercano sin haber vuelto haberlo
Entonces me quedo con el amarillo Savio de un sol que entró en el hotel central
Cuando luego en una librería mareado
Me puse a pensar si entrar o seguir …



Buenos aires
(Samuel Echeverría)